Fucking hero
Иногда мне кажется, что меня выдумали. Я просто некая кукла или персонаж... выдуманный на потеху публике. И все мои эмоции, фразы, чувства и поступки - всё это ненастоящее. Это всего лишь выдумка. И выдумка даже не вечного разума, который выдумал всё. А выдумка какого-то глупого быдло-писателя, который сдаст свою тупую рукопись за гроши и пойдет покупать себе бутылку водки или, наоборот, порцию наркоты, чтоб выдумать что-то еще, еще более тяжелое и психоделическое.
И в этом его мире я один как бы настоящий. Просто я реальнее других. Вот и всё. Что сюжет крутится вокруг меня, а остальные персонажи нужны, чтоб испортить мне жизнь. Ведь кому понравится смотреть на счастливого героя? Да никому... Надо его заставить страдать. А так как у моего личного автора шарики заходят за ролики от количества выдутого алкоголя и поглощенной наркоты, мысли героя начинают путаться всё больше и больше, а мир закручиваться и становиться нереальным, начинаются рекурсии и отсылки к старому - ведь писать надо что-то хотя бы, чтоб получить новые тридцать серебряников. Зачем и на что их он будет тратить мы уже с Вами знаем.
Не продается вдохновение... Но можно рукопись продать...
И купить на эти деньги новые вдохновители.
А герой тем временем сходит с ума всё больше и больше. Ему не нравится та реальность, где он живёт, те люди, что его окружают. По натуре он зверь, как и его быдло-создатель.
А самое смешное, что наверняка для мира моего создателя наш мир - это красивая сказка. Может, даже фентези... Он настолько не похож на их реальность... Может, он жестче, а может и мягче. И если б я был настоящим, я бы пришел в трактир, где сидел бы мой создатель и продал бы душу только за то, чтоб угостить его элем, поговорить с ним, а затем набить ему морду. Я ведь не просил, чтоб меня создавали. Да еще таким... таким глупым, трусливым и бездеятельным. А еще таким чувствительным... таким фантазером... таким мечтателем и бездельником, тупым и невежественным... и уродливым. Хотя на это лично мне, пожалуй, грех жаловаться...
Я становлюсь все более злым. Я посылаю близких людей... я на них злюсь. И я так обижаюсь на глупую мелочь... на то, что на самом деле совершенно ненастоящее и лишь горсть строк... даже не рукописных.
А самое смешное, что у этого писаки есть даже читатели. Которые покупают эту книгу за явно завышенную цену, ведь книга-то и гроша ломаного не стоит, а уж герои - и подавно. И вот одна такая вся из себя мечтательная читательница, которая явно "не от мира сего", садится в свой маленький уголочек, где знает, что ее никто не тронет. Она открывает эту потертую книгу, разваливающуюся на ходу, с желтыми ломкими страницами из самой дешевой бумаги. И она, эта самая девушка, погружается в эту тупую и неоригинальную вещь... Влюбляется в героя и болеет за него всем своим глупым, ничего не понимающим ни в жизни, ни в любви, сердечком. И так мечтает встретиться по-настоящему с этим глуповатым, неоригинальным мечтательным трусом, посидеть с ним и поболтать обо всём. А тем временем в ее грезах мир бестолкового непутевого писаки становится намного красивее, волшебнее, одухотвореннее , чем в мозгу этого ничтожнейшего существа-автора. Герой приобретает приятные черты лица, приятный голос, мимику. И одевается он уже не как псих, а как приятный интересный молодой человек. Мой мир становится прекрасен, изящен и интересен. И даже мои тупые мысли начинают нести красивый философский характер, иметь некую широту и глубину.
Она отложит книгу в сторону, поплачется о том, что в ее отечестве нет таких существ, как я, таких же добрых, необычных и интересных...
А в мой мир вернется первозданный хаос.
Она закроет глаза и будет видеть цветные сны, красивые грёзы... обо мне и моем очаровательном психоделическом мире, поражденном мозгом сходящего с ума героинового наркомана...
А я, все еще живой и "непорочный" (по сравнению с создателем) посмотрю на себя в ее мечтах, увижу разврыв и пойму, как же я далек от того, что она себе навоображала. Но пусть мечтает. Может быть, ей от этого будет легче и лучше. Хотя я перестаю верить в целебность грез... И как хорошо, что она меня не знает и не знает, какой я на самом деле.
Если сегодня дела пойдут также, я еще буду писать оду женским водолазками и соскам из них выпирающим.
И в этом его мире я один как бы настоящий. Просто я реальнее других. Вот и всё. Что сюжет крутится вокруг меня, а остальные персонажи нужны, чтоб испортить мне жизнь. Ведь кому понравится смотреть на счастливого героя? Да никому... Надо его заставить страдать. А так как у моего личного автора шарики заходят за ролики от количества выдутого алкоголя и поглощенной наркоты, мысли героя начинают путаться всё больше и больше, а мир закручиваться и становиться нереальным, начинаются рекурсии и отсылки к старому - ведь писать надо что-то хотя бы, чтоб получить новые тридцать серебряников. Зачем и на что их он будет тратить мы уже с Вами знаем.
Не продается вдохновение... Но можно рукопись продать...
И купить на эти деньги новые вдохновители.
А герой тем временем сходит с ума всё больше и больше. Ему не нравится та реальность, где он живёт, те люди, что его окружают. По натуре он зверь, как и его быдло-создатель.
А самое смешное, что наверняка для мира моего создателя наш мир - это красивая сказка. Может, даже фентези... Он настолько не похож на их реальность... Может, он жестче, а может и мягче. И если б я был настоящим, я бы пришел в трактир, где сидел бы мой создатель и продал бы душу только за то, чтоб угостить его элем, поговорить с ним, а затем набить ему морду. Я ведь не просил, чтоб меня создавали. Да еще таким... таким глупым, трусливым и бездеятельным. А еще таким чувствительным... таким фантазером... таким мечтателем и бездельником, тупым и невежественным... и уродливым. Хотя на это лично мне, пожалуй, грех жаловаться...
Я становлюсь все более злым. Я посылаю близких людей... я на них злюсь. И я так обижаюсь на глупую мелочь... на то, что на самом деле совершенно ненастоящее и лишь горсть строк... даже не рукописных.
А самое смешное, что у этого писаки есть даже читатели. Которые покупают эту книгу за явно завышенную цену, ведь книга-то и гроша ломаного не стоит, а уж герои - и подавно. И вот одна такая вся из себя мечтательная читательница, которая явно "не от мира сего", садится в свой маленький уголочек, где знает, что ее никто не тронет. Она открывает эту потертую книгу, разваливающуюся на ходу, с желтыми ломкими страницами из самой дешевой бумаги. И она, эта самая девушка, погружается в эту тупую и неоригинальную вещь... Влюбляется в героя и болеет за него всем своим глупым, ничего не понимающим ни в жизни, ни в любви, сердечком. И так мечтает встретиться по-настоящему с этим глуповатым, неоригинальным мечтательным трусом, посидеть с ним и поболтать обо всём. А тем временем в ее грезах мир бестолкового непутевого писаки становится намного красивее, волшебнее, одухотвореннее , чем в мозгу этого ничтожнейшего существа-автора. Герой приобретает приятные черты лица, приятный голос, мимику. И одевается он уже не как псих, а как приятный интересный молодой человек. Мой мир становится прекрасен, изящен и интересен. И даже мои тупые мысли начинают нести красивый философский характер, иметь некую широту и глубину.
Она отложит книгу в сторону, поплачется о том, что в ее отечестве нет таких существ, как я, таких же добрых, необычных и интересных...
А в мой мир вернется первозданный хаос.
Она закроет глаза и будет видеть цветные сны, красивые грёзы... обо мне и моем очаровательном психоделическом мире, поражденном мозгом сходящего с ума героинового наркомана...
А я, все еще живой и "непорочный" (по сравнению с создателем) посмотрю на себя в ее мечтах, увижу разврыв и пойму, как же я далек от того, что она себе навоображала. Но пусть мечтает. Может быть, ей от этого будет легче и лучше. Хотя я перестаю верить в целебность грез... И как хорошо, что она меня не знает и не знает, какой я на самом деле.
Мне очень жаль... Мне ужасно жаль...
Но я только образ в твоей голове.