Я знаю, у каждого есть песня,
Которую он пишет только для себя,
Иногда она бурлит как вино,
Иногда она течет как вода.
Когда мне очень плохо,
Я не пойду и не напьюсь.
Я останусь один и спою свой блюз.

Я его не спою никому никогда,
Эти ноты останутся со мной навсегда...

...

Нет, я не жмот и не трус.
Хочешь, - возьми все себе,
Оставь мне только этот блюз...

Я его не спою никому никогда,
Эти ноты останутся со мной навсегда.

...

И лишь провода
В темную ночь мне подпевают.
Ну, а когда петь нету сил,
Я замолкаю.

Ночь на глаза опускает темноты груз.
Я слышу, как кто-то в пустом дворе
фальшиво поет мой блюз.

Ему его не спеть никогда,
Этот блюз останется со мной навсегда.


За мой блюз назначили цену. Решили сделать его дополнительным, вторичным мотивчиком у попсовой песенки.
Я говорю образно, конечно. Но это неважно.
НИ-ЗА-ЧТО
Я не стесняюсь показывать. Но всё-таки.
Может, когда-нибудь я подарю его тем, к кому кипит моё сердце. Или на тот момент будет кипеть.