Вот так всегда. Просто так получается. Коверкую людям жизнь, даже не задумываясь, даже не замечаю.
Она: - Помнишь, ты мне тогда кое-что сказал?
Я: - Нет, вообще не помню.
Она: - Ну и хорошо, что не помнишь. Спасибо. Это поменяло всю мою жизнь.
И, наверно, это была единственная похвала. А нет, еще одна была точно.
Наверно, я просто так устроен. Недоласканный ребенок. Все время кажется, что все я делаю не так. А похвалу так хочется заслужить. А все молчат. Непринято у нас хвалить. Ругать -сколько угодно. Почему на вопрос маленьких девочек, вполне логичный: "А я красивая?", - многие мамы отвечают так: "Ну... не красавица..." Конечно, красивая! Конечно! Ты же девочка!
А потом будут комплексы, неуверенность в себе.
- Мама, я ведь сильный!
- Конечно сынок...
боль.
А на днях один человек из-за моих убогих слов попал в больницу. И это не было приказом или чем-то еще, даже не слова о суициде или нечто подобное. Просто мои обычные пространственные рассуждения. Которые лично мне кажутся совершенно безобидными... Вот так вот. Мне и в голову ведь не пришло...
Мне все кажется, что я плохо пишу. Из-за этого ощущения и писать-то не хочется толком. Просто иногда потребность. Глупая, но зато сильная.
Наверно, надо бросить писать. Потому что кого-то эти вещи, блять, все-таки трогают. И не так, блять, как надо.
Мол, цепляет, блять. Заставляет задуматься. Блять.
И видеть... уже даже не сны. Белые потолки.
И все из-за моей простой писанины, которую я даже минимально достойной не считаю. Убогой писанины.
Не всем полезно думать головой. Этому надо учиться с детства. И, наверно, бесполезно открывать глаза немолодым кротам. Они начинают путаться и делать глупости. Я такой виноватый. И, покидая шар Земной,
Я отправляюсь в новый путь,
А ты все следуешь за мной,
Как прежде, боль...